După-amiaza înteagă, în genunchi, lustruind wc-ul emailat, devenind tot mai
alb. După-amiaza întreagă cu geamurile deschise simțind mirosul polenului
plutind pe bălți patru etaje mai jos la fel de înnecăcios ca siropul de brad și
tusea cu sânge care nu mai încetează. Mai devreme, pulpele lui albe, grotești
revărsându-se peste marginea tare a wc-ului. Apoi chiuveta, flegmele și părul
de pe podea. Mâncarea înnăbușindu-se lent în sosul gros, vaco. Atât de proastă
că nici măcar o ciorbă de miel. Și wc-ul înalt și chiuveta și toate lucrurile
cu margini tari și emailate spărgându-se în capul meu. De ce nu pleci, vacă
proastă, alcoolico? Diminețile în care soarele începe să lumineze de după burta
lui uriașă, palmele care lovesc fără să obosească până sub piele crapă
vinișoare subțiri, dacă te uiți mai atent arată ca pielița fructelor prea
coapte. Mama care șterge atent fiecare pată de noroi de pe botinele lui. Până
când cârpa se umple de noroi gros și el spune: e de ajuns. Aș vrea și eu o
bere. Nu, tu vrei nimic. Sub degete, cărămizile calde ale zidului încălzit de
soare. Psihiatra zâmbește, vă merge bine, da, și mă gândesc atunci la peștii
care îmi alunecă din mâini când îi spăl în chiuvetă sau când traduc
propozițiile în rusă și îmi zic uite scări. Niciodată însă la sacourile lui de
bărbat alb necăsătorit, sacourile negre din catifea reiată, niciodată la părul
de pe coaie, sau la țuica fiartă care persistă în aerul din jurul lui și te
face să crezi că s-a impregnat o murdărie. Ușa încuiată, astăzi dormi afară.
Nopțile lui grele de alcool, ceasul în care se învârt mecanismele mici, de oțel
fin, fă casa lună și așteaptă cu picioarele desfăcute, vin în juma de oră. În
dopul de la vodkă era un gândac, l-am spart între dinți și l-am scuipat, îl
vezi acolo, acum sărută-mă, bietul gregor samsa zic. Ție ți-au pus notele din
milă că maică-ta e profă și uite, să nu o faci prea tare de rușine, așa zicea
demult tanti jeni. El acum spune tu nu meriți notele, se vede că pe ochi
frumoși. Asta e un fel de incest. Au săpat și au tot săpat la un moment dat am
crezut că cel mai bine e să fac un fel de comodă cu multe sertare și să pun în
fiecare câte ceva separat din cum eram eu, să las să crească. Nu le-am spus
asta atunci, la nebuni, parcă nu o prea spun nici acum. Tu nu ai prieteni spune,
eu sunt singurul, ești așa că oamenii se uită și pleacă vezi ești un ulei pe
care berlioz lunecă și tramvaiul îi taie capul, oamenii se tem că o să vii în
casa lor și o să vrei să faci baie și o să te uite acolo, în cada plină cu apă
și o să te îneci, nu suferă morții, mori în altă parte, ții minte doar când
aveai 5 ani și te-a pus mă-ta pe o piatră în mijlocul apei și a spus așteaptă
și tu nu și ai alunecat în apă era verzuie și nu mai simțeai nimic, exact așa
mai târziu absintul. Pleacă, pleacă, nici eu nu am nevoie de morți în casă și
nici de sânge în baie, și nici de tine, eu nu te cresc.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu